Я с большим подозрением отношусь к неразделенной любви. Романтизация неразделенной любви – это романтизация саморазрушения. Неразделенно любят люди со сниженной самооценкой, они выбирают нереальный вариант, потому что отапливают собственную жизнь отрицательной эмоциональностью.
Люди ищут свою половину, чтоб, найдя, не отдать никому. Это счастье – быть кем-то любимым. А двойное – любить самому.
Всех интересует, когда можно считать любовь настоящей – так вот вам ответ: когда боль не проходит, когда рана не заживает и когда уже слишком, слишком поздно.
С любимым человеком хорошо не только спать, но и просыпаться;)
Когда человек становится родным, ты не воспринимаешь его как собрание плюсов и минусов. Он для тебя — плюс, даже со всеми его минусами.
В любви, страсти совершенное счастье заключается не столько в близости, сколько в последнем шаге к ней.
Любовь — великая награда,
Любовь не объяснить ничем!
Любовь — открытый путь и вечная преграда!
Ради нее пожертвуем мы всем!
Когда влюбляешься безответно, хочется просить прощения у всех тех, кто был безответно влюблен в тебя…
Ненавижу неопределённость… Неотвеченные смс, неподнятые трубки, незаконченные разговоры… Потому что ты вроде как понимаешь, что это конец, но не знаешь, где поставить точку.
Любовь течёт во мне и я един с любовью. Люблю, когда люблю я и когда любят меня. Люблю вкусную еду и часто её есть. Люблю, когда бензин хороший и недорогой. Люблю, когда можно кататься с кайфом, а не под ним. Люблю, когда играет моя музямба. Люблю, когда настроение огонь. Люблю хорошую погоду в любое время года. Люблю тратить бабосы на всякие ништяки. Люблю нажимать пёселю на нос. Своих родителей люблю. А ещё люблю поспать и здоровым быть люблю. Вообще, люблю я жить хорошо, а хорошо жить вдвойне люблю. Люби и ты. Запиши.
Автор: Евгений Пряник
Ты кричишь о любви, а в ответ видишь грустную, чуть виноватую улыбку. Одностороннее чувство — болезненное бремя, солнце глубокой осенью, от которого есть холодный свет, но нет душевного тепла.
Глаза красные, волосы не расчёсанные, футболка черная от туши, сердце разбито и уже даже сигареты не успокаивают.
Тебе когда-нибудь разбивали сердце? — Да, разбивали, склеивали и снова разбивали. — А если честно? — А если честно, очень трудно жить со склеенным сердцем…
Когда умирает любовь, когда нам её не вернуть — мы пишем стихи в тишине и сходим с ума — по чуть-чуть; часами сидим у окна и ночью не можем уснуть — когда умирает любовь, когда нам её не вернуть…
Не взаимная любовь, как наркотик, затягивает, а когда хочешь перестать, то уже поздно и продолжаешь жить в мучениях…
Слишком много сахара в чае. Слишком рано вставать утром. Слишком холодно на улице и внутри меня… Всего слишком много в моей жизни. А вот тебя почти нет…
Слезы на лице и подушке… волосы запутаны, как и мысли уже давно… и даже на экране монитора еще стоит наша фотография… а я считала себя сильной!! Но бывают суки которые меняют даже мои принципы….
Я люблю тебя мое солнце, мой мирок, моя галактика…
Счастье у всех разное — это факт, но для многих его непременными атрибутами является — ЛЮБОВЬ.
А я все равно… все равно буду ждать звонка или «эсэмэски», и пусть этого абонента больше никогда не будет в сети… Я буду ждать… Слышишь? Буду!
— Да пошел ты… — Куда? — Ко мне поближе, я обниму…
Да, расстались.. А почему? Да просто надоели друг другу!!! А я хочу чтобы ты ЗНАЛ! СКУЧАЮ!!! Но нечего не вернуть.. надеюсь ты тоже, хоть изредка, обо мне вспоминаешь и улыбаешься) ты…я…люблю!!!
А вы знаете…а на сердце грусть от этих слов, что все не вернуть, не знаю куда бежать. Тело в дрожь бросает опять и опять… И следы… На сердце только шрамы. Все чувства наши, как сценарий неудачной драмы. Когда нибудь я с лёгкостью забуду как любить, а сейчас…Я без тебя не умею жить!
И как молитву я сто раз повторяю «я сильная, я не люблю тебя…» Как маленькая на подушке рыдаю, понимаю что не вернуть себя.. Я сломана, разбита, брошена злой теткою судьбой… А так хотела и лелеяла мечту быть всегда с тобой…
Любовь – это не болезнь. Болезнь – это отсутствие любви.
Чтобы найти любовь, надо перестать ее искать. И тогда она сама придет, хотя бы из любопытства.
Мы всегда верим, что наша первая любовь — последняя, а наша последняя любовь — первая.
Любовь часто ошибается, видя в любимом предмете то, чего нет, но иногда только любовь же и открывает в нём прекрасное или великое, которое не доступно наблюдению и уму.
Помолчи! Я хочу услышать, о чем говорит твое сердце.
Ненавижу натыкаться на твое online. Потому что ты мне все равно не пишешь. Как будто мы рядом, а ты все время молчишь.