Бросивший однажды – будет брошен.
Пусть не сразу, пусть гораздо позже.
Но поступок будет возвращен.
Не простивший будет не прощен.
Обманувший будет сам обманут,
Никуда деяния не канут.
Бумерангом будущее бьет – все твое тебе же отдает.
Как жаль, что умерли цветы!
Что в них погас огонь надежды.
И рядом вновь не будешь ты
и не обнимешь так как прежде…
Как жаль что нежность умерла,
что наши губы охладели.
Любовь мгновением была,
и то мгновенье на пределе.
И проснувшись на разных постелях в разных комнатах разных домов, осторожно попробуем сделать первый самостоятельный вдох.
Разлука для любви — то же, что ветер для огня: маленькую любовь она тушит, а большую раздувает еще сильнее.
Снова хочу целоваться у подъезда, сидеть у него на коленках, пить обжигающе горячий чай, чувствовать на шее его теплое дыхание… И чтобы сердце бешено стучало от прикосновения к коже… Эх.
Красивые слова… Умные мысли… Круглосуточно онлайн… Только ради тебя… Жалко ты не ценишь…
За деньги можно купить самую красивую собаку, но только любовь заставит ее вилять хвостом.
Никогда не спрашивайте человека, за что он вас любит: стоит ему над этим задуматься, как может оказаться, что любить вас не за что.
Иногда хочется стать ребенком, потому что только сейчас понимаю, что разбитые коленки заживают быстрее, чем разбитое сердце…
Называешь меня стервой за каждый инцидент?
Да мой милый, мерси за комплимент!
Не догоняешь, куда ушла пора любви?
Я просто СТЕРВА, которой сделал меня ТЫ!!
От люблю до ненавижу оставался один шаг… А я стояла по середине и не знала куда пойти…
Больше никаких прогулок и ресторанов, они напоминают о тебе. Больше никакого кофе и конфет, они напоминают о тебе, больше никакого солнца и воздуха, они напоминают о тебе, и ты хочешь сказать, что не хочешь убить меня?
Уже весна. Мешает только метр снега. Уже любовь. Мешает только невзаимность.
Любовь не судит, она рассуждает…
И если обидят, — ужасно страдает.
Любовь не проходит, она замирает…
От искренних слез всегда воскресает.
С головы сорвал, ветер мой колпак, я хотел любви, но вышло все не так. Знаю я ничего, в жизни не вернуть, и теперь у меня, один лишь только путь…
Влюбленность — это когда не замечаешь недостатков. Любовь — это когда ценишь достоинства.
Делить с тобой сны, да было бы что делить, забуду прошлое, жму просто на delete и если мысли о любви, не нужен Viber, мне нужно то что разгоняется в крови.
Зима… и я простила тебя… зима… ведь я любила тебя… зима… прошу забудь… зима… меня уже не вернуть…
Странное словосочетание «я тебя бросил». Бросают бельё в стирку и письма в почтовый ящик, а от людей уходят.
Моя любовь из последних сил. Она бывает у тех, кто слишком много потерял или слишком сильно обжегся. Кто понимает, что готов снова отдать себя другому, но если чувство не будет понято тем, с кем связано, то окончательно исчезнет.
Расстоянием любовь не проверяется. Если действительно любишь, то расстояние ничто не изменит.
Раньше мне не везло с парнями. Прошло время. Я поумнела, помудрела. Теперь парням не везет со мной.
Замерзает любовь, замерзает… Как под снегом цветы — исчезает… Наши чувства сгорели, остыли… Навсегда..
Прошло уже достаточно много времени… Я успела поменять уже несколько парней. Но ни одного из них я не любила, как тебя… Таких как ты больше нет! Жаль, что я поняла это только сейчас…
Говорят, любовь это роза и надежды её хороши…
Нет неправда, любовь это слёзы, это крик заболевшей души…
Я держу свою дверь закрытой, чтобы стучалась она перед тем, как ко мне войти, чтобы не оказалась она той, мною давно забытой, той, с которой мне не по пути…
Когда умирает любовь, когда нам её не вернуть — мы пишем стихи в тишине и сходим с ума — по чуть-чуть; часами сидим у окна и ночью не можем уснуть — когда умирает любовь, когда нам её не вернуть…
Слишком много сахара в чае. Слишком рано вставать утром. Слишком холодно на улице и внутри меня… Всего слишком много в моей жизни. А вот тебя почти нет…
Слезы на лице и подушке… волосы запутаны, как и мысли уже давно… и даже на экране монитора еще стоит наша фотография… а я считала себя сильной!! Но бывают суки которые меняют даже мои принципы….
Безответная любовь полезна для тетради поэта: она заполняет страницы, опустошая его душу.